05/04/2017.
Noches frías y a solas frente un
monitor. Sin nadie con quien hablar ya que lo importante se perdió en el
olvido. Pasó de manos frías a cuello caliente. De épicas peleas en cama, a una
vacía, gélida y sin nadie que la utilizara. Insatisfecho, perezco en mi lecho
cuando los hechos están hechos. De hecho, pienso que la vida es como de ajedrez
un juego. Y aun así no entiendo como un peón pudo sobrepasar nuestro juego.
Felicidad y arrepentimiento. Deseo y soledad. Dicotomías importantes en
cerebros que no lo son, creyentes plebeyos lacayos de sus anhelos, deseando una
vida póstuma a la muerte, olvidando que la energía física se transforma y la
demás se pierde. Me da gracia, como pasaste de un pedestal soportado por otros
pedestales; a quien limpia los escombros de los que tú anteriormente
derrumbaste. Con alevosía y precaución el homicidio fue perpetrado, engendrando
en sentimientos vacíos sensaciones de odio, sadismo, cinismo y malos ratos.
Maltrato, recibes de aquél que prometió amarte, cuidarte y protegerte ante las
mismas estrellas que señalé yo cuando te explicaba erróneamente quizás, donde
se encontraban las constelaciones y los planetas, en un vano intento de querer
ilustrarte un poco más en tu nublada sapiencia. Me da gracia, el hecho de que
el sentimiento que sientas por otro ser, complemente tu mente y complete
llanamente tu falta de amor, valor y respeto propio. Vacío debe estar tu
corazón. A rebosar debe estar tu mente de pensamiento distantes a los que
realmente quisieras tener.
Con ironía digo que me encantó el cómo pasó el
cuento de hadas a pesadilla. Con ímpetu, digo que lo que pasó esperé desde un
principio que pasara. Pero con desánimo confieso que realmente no quería que me
pasara contigo. Desde siempre quise, y mantuve mi deseo constante de querer
hacerte sentir Mujer Amada. Porque, mujer cualquier otro con su hombría
acobijándote, mientras fornicándote y repudiándote, odiándote en el proceso de
recreación sexual, te podía y podría hacerte sentir.
Mis promesas al final de
la historia se convirtieron en mentiras, debido a quien sobre-escribió el
cuento lúcido que teníamos escrito los dos. Una historia con un final feliz
nunca hubo, ya que el final fue abrupto y corrupto el corazón que sin cohibirse
lo permitió. Un bolígrafo sin su tinta no es más que una estaca clavada. En el
corazón del escritor que de escribir ya no tiene nada, de deseo, pasión, acción
de intentar sobre escribir la historia sobre-escrita previamente por una mano
ajena en un cuento externo de ella. Esos tres libros escritos, esa trilogía
perfecta. De la bella y la bestia a la bestia vestida de bella. Inocente
doncella, te creí pura y sincera, mi más mórbido pésame a las neuronas muertas
durante esta contienda de palabras sobre este inexpresivo papel llamado vida.
Esas remas de libros escritos por nosotros, que pensé en venderle al diablo
solo para ver tu sonrisa regalada hacia otro lector. O quizás no, quizás y de
esos 3 libros quise e intenté hacer miles más por, para y contigo, solamente
para entregárselos a nuestros descendientes, y que ellos mismos basados en la
nuestra hicieran su propia historia con dragones y princesas. Pero, ahora
supongo que nuestra historia calcinó con su capítulo final las manos del
empedernido escritor, que con gracia, amor y pasión con gusto la breve historia
con sus propias manos escribió como si de su obra más importante se tratara.
-Luisangel